La tarde en la que desapareció el mundo

      La tarde nunca declina en balde, a veces lo hace en silencio y otras trae un reflujo de melancólico pasado o un regusto de dolorosas introspecciones, de esas que agrian y ausentan la mirada.

  Aquella tarde, el escenario fue una estación de ferrocarril. No acudía en busca del pasado ni me hallaba trabado en una especial laxitud, simplemente estaba allí sin más, acallando todos mis fantasmas, desoyendo una pléyade de lógicas sentencias. 

   Siempre suelo tender a imaginar las situaciones antes de vivirlas para evitar que me sorprendan o me abrumen en exceso, porque trato de poner en práctica, con dudoso éxito, una máxima vital: “nunca nada me gusta demasiado”, y cuando las vivo, procuro categorizarlas con rapidez y colocarlas en algún controlado o controlable lugar de mi cerebro.

    Con esta y otras técnicas que no revelaré, suelo conseguir simplemente pasar y ser pasado, sin transgredir el presente. Sin embargo, aquella tarde tampoco consideré oportuno zaherirme con estas complejas disciplinas, simplemente me planteé hacer una excepción.

Angel